PERFECCIÓN¿YO?

Gustosa de encontrar una respuesta me pregunto una y mil veces quién carajo soy. Así, seco y real. Una pregunta que se siente más como un balde de agua helada que te deja estupefacta que como un interrogante. Una pregunta que esconde miles y miles de recovecos, de sonrisas, de tristeza...
¿Quién soy? Soy una persona, pero ¿a caso eso significa algo? No, soy más que eso. Soy un alma, un alma impura, jóven, revoltosa y curiosa.
Soy un alma que disfruta del arte, de todos los típos. Mi vida es el arte, y a continuación de decir esto dejo un suspiro de placer flotando en el aire... Mi vida esta sobre el escenario, sobre la calle, sobre una melodía, sobre un lápiz y un papel, sobre pinceles. Coloreame, pintame a tu gusto. Después de todo, vivo de tus aplausos ¿no?
Dejame sola, sola con quien soy, o mejor dicho con quien intento ser. Intento fallido de la perfección, así me dicen. Me estiro. Estiro mi mano, mis dedos, mis piernas. Todas mis articulaciones se retuercen de dolor por tocar, por alcanzar, por ser parte de la perfección. ¿Acaso existe tal? No lo se. Pero quiero llegar, quiero sentirme parte de algo irreal para luego caer súbitamente de ese sueño colorido a la triste realidad.
Una realidad en la que no todos me aprecian, en la que salgo lastimada, en la que sobreanalizo las cosas. Una realidad que me pega y me hace doler. Dolor. Dolor que me enseña a ser feliz. ¿Vos no sos feliz?
Yo sí.
Y soy perfecta.
Y no voy a caer jamás.